Di chi non vuole un dono

Così si grida, gli artisti non sono utili alla società: questo è il fascismo eterno.

Così gli propugnano impegni oggi anche all'artista che altro non vorrebbe che rinchiudersi nella sua lumaca e urinare coi suoi orifizi la sua arte senza suggelli.

Gli artisti li si lasciano morire stanchi per incensarli non appena son salma gli ordinari amministratori mangiano per millenni sulla Bellezza delle loro opere

Non si spiega altrimenti perché viene preferito il bovino lavorìo della turba umana, la mandria umana, la schiavitù del lavoro orario, al dono della creatività che tutto abbraccia, comprese le stelle.

Quanti creativi sono costretti ad abbandonare il loro donarsi! Ciò che donano rimane disatteso, privo di interesse come nell'aria di primavera e poi cade al suolo, ritornando nel gran calderone della terra.

Come la mandria umana anche io faccio il mio lavoro in solitudine come ragno bavoso o amanuense...

La lobotomia è certa

Ma quando a questo strazio infine aggiungo una parola, un verso, allora si disfà ogni livore e ritorno a respirare, a capire che nulla basta alla vita se non l'amore per le cose vere e per l'arte.

L'artista non lo vogliono così com'è, lo rigettano.

Vi è che nel fascismo eterno un artista vero non venga neppure tollerato, oppure noi non cerchiamo la tolleranza, ma la lacerazione.

Ma l'artista non si arrende, indietreggia come un cobra prima di dare lo scacco finale...

L'artista si riscopre essere l'intollerabile, l'irriducibile, l'abbacinante, il senza terzi e sesterzi e forse l'ineguagliabile umano amore di tolleranza e fratellanza e proprio per questo calpestato e deriso, mal tollerato.

Un artista sa come passare le notti d'inverno al fuoco della sua immaginazione...